Puntero izquierdo - Mario Benedetti

Está medio botado este sitio. Sin motivación poco se puede hacer. Acá va un texto del deporte que más me apasiona.

Puntero Izquierdo

Mario Benedetti

Vos sabés las que se arman en cualquier cancha más allá de Propios. Y si no acordate del campito del Astral, donde mataron a la vieja Ulpiana. Los años que estuvo hinchándola desde el alambrado y, la fatalidad, justo esa tarde no pudo disparar por la uña encarnada. Y si no acordate de aquella canchita de mala muerte, creo que la del Torricelli, donde le movieron el esqueleto al pobre Cabeza, un negro de mano armada, puro pamento, que ese día le dio la loca de escupir cuando ellos pasaban con la bandera. Y si no acordate de los menores de Cuchilla Grande, que mandaron al nosocomio al back derecho del Catamarca, y todo porque le había hecho al capitán de ellos la mejor jugada recia de la tarde. No es que me arrepienta ¿sabés? de estar aquí en el hospital, se lo podés decir con todas las letras a la barra del Wilson. Pero para jugar más allá de Propios hay que tenerlas bien puestas. ¿O qué te parece haber ganado aquella final contra el Corrales, jugando nada menos que nueve contra once? Hace ya dos años y me parece ver al Pampa, que todavía no había cometido el afane pero lo estaba germinando, correrse por la punta y escupir el centro, justo a los cuarenta y cuatro de la segunda etapa, y yo que la veo venir y la coloca tan al ángulo que el golerito no la pudo ni pellizcar y ahí quedó despatarrado, mandándose la parte porque los de Progreso le habían echado el ojo. ¿O qué te parece haber aguantado hasta el final en la cancha del Deportivo Yi, donde ellos tenían el juez, los línema, y una hinchada piojosa que te escupían hasta en los minutos adicionales por suspensiones de juego, y eso cuando no entraban al fiel y te gritaban: "¡Yi! ¡Yi! ¡Yi!" como si estuvieran llorando, pero refregándote de paso el puño por la trompa? Y uno haciéndose el etcétera porque si no te tapaban. Lo que yo digo es que así no podemos seguir. O somos amater o somos profesional. Y si somos profesional que vengan los fasules. Aquí no es el Estadio, con protección policial y con esos mamitas que se revuelcan en el área sin que nadie los toque. Aquí si te hacen un penal no te despertás hasta el jueves a más tardar. Lo que está bien. Pero no podés pretender que te maten y después ni se acuerden de vos. Yo sé que para todos estuve horrible y no precisa que me pongas esa cara de Rosigna y Moretti. Pero ni vos ni don Amílcar entienden ni entenderán nunca lo que pasa. Claro, para ustedes es fácil ver la cosa desde el alambrado. Pero hay que estar sobre el pastito, allí te olvidás de todo, de las instrucciones del entrenador y de lo que te paga algún mafioso. Te viene una cosa de adentro y tenés que llevar la redonda. Lo ves venir al jalva con su carita de rompehueso y sin embargo no podés dejársela. Tenés que pasarlo, tenés que pasarlo siempre, como si te estuvieran dirigiendo por control remoto. Si te digo que yo sabía que esto no iba a resultar, pero don Amílcar que empieza a inflar y todos los días a buscarme a la fábrica. Que yo era un puntero de condiciones, que era una lástima que ganara tan poco, y que aunque perdiéramos la final él me iba a arreglar el pase para el Everton. Ahora vos calculá lo que representa un pase para el Everton, donde además de don Amílcar, que después de todo no es más que un cafisho de putas pobres, está nada menos que el doctor Urrutia, que ése sí es Director de Ente Autónomo y ya colocó en Talleres al entreala de ellos. Especialmente por la vieja, sabés, otra seguridad, porque en la fábrica ya estoy viendo que en la próxima huelga me dejan con dos manos atrás y una adelante. Y era pensando en esto que fui al café Industria a hablar con don Amílcar. Te aseguro que me habló como un padre, pensando, claro, que yo no iba a aceptar. A mí me daba risa tanta delicadeza. Que si ganábamos nosotros iba a ascender un club demasiado díscolo, te juro que dijo díscolo, y eso no convenía a los sagrados intereses del deporte nacional. Que en cambio el Everton hacía dos años que ganaba el premio a la corrección deportiva y era justo que ascendiera otro escalón. En la duda, atenti, pensé para mi entretela. Entonces le dije el asunto es grave y el coso supo con quién trataba. Me miró que parecía una lupa y yo le aguanté a pie firme y le repetí que el asunto es grave. Ahí no tuvo más remedio que reírse y me hizo una bruta guiñada y que era una barbaridad que una inteligencia como yo trabajase a lo bestia en esa fábrica. Yo pensé te clavaste la foja y le hice una entradita sobre Urrutia y el Ente Autónomo. Después, para ponerlo nervioso, le dije que uno también tiene su condición social. Pero el hombre se dio cuenta que yo estaba blando y desembuchó las cifras. Graso error. Allí nomás le saqué sesenta. El reglamento era éste: todos sabían que yo era el hombre-gol, así que los pases vendrían a mí como un solo hombre. Yo tenía que eludir a dos o tres y tirar apenas desviado o pegar en la tierra y mandarme la parte de la bronca. El coso decía que nadie se iba a dar cuenta que yo corría pa los italianos. Dijo que también iban a tocar a Murias, porque era un tipo macanudo y no lo tomaba a mal. Le pregunté solapadamente si también Murias iba a entrar en Talleres y me contestó que no, que ese puesto era diametralmente mío. Pero después, en la cancha, lo de Murias fue una vergüenza. El pardo no disimuló ni medio; se tiraba como una mula y siempre lo dejaban en el suelo. A los veintiocho minutos ya lo habían expulsado porque en un escrimaye le dio al entreala de ellos un codazo en el hígado. Yo veía de lejos tirándose de palo a palo al meyado Valverde, que es de esos idiotas que rechazan muy pitucos cualquier oferta como la gente, y te juro por la vieja que es un amater de órdago, porque hasta la mujer, que es una milonguita, le mete cuernos en todo sector. Pero la cosa es que el meyado se rompía y se le tiraba a los pies nada menos que a Bademian, ese armenio con patada de burro que hace tres años casi mata de un tiro libre al golero del Cardona. Y pasa que te contagiás y sentís algo adentro y empezás a eludir y seguís haciendo dribles en la línea del córner como cualquier mandrake y no puede ser que con dos hombres de menos (porque al Tito también lo echaron, pero por bruto) nos perdiéramos el ascenso. Dos o tres veces me la dejé quitar pero ¿sabés? me daba un calor bárbaro porque el jalva que me marcaba era más malo que tomar agua sudando y los otros iban a pensar que yo había disminuido mi estándar de juego. Allí el entrenador me ordenó que jugara atrasado para ayudar a la defensa y yo pensé que eso me venía al trome porque jugando atrás ya no era el hombre-gol y no se notaría tanto si tiraba como la mona. Así y todo me mandé dos boleos que pasaron arañando el palo y estaba quedando bien con todos. Pero cuando me corrí y se la pasé al Ñato Silveira para que entrara él y ese tarado me la pasó de nuevo, a mí que estaba solo, no tuve más remedio que pegar en la tierra porque si no iba a ser muy bravo no meter el gol. Entonces, mientras yo hacía que me arreglaba los zapatos, el entrenador me gritó a lo Tittaruffo: “¿Qué tenés en la cabeza? ¿Moco?” Eso, te juro, me tocó aquí dentro, porque yo no tengo moco y si no preguntale a don Amílcar, él siempre dijo que soy un puntero inteligente porque juego con la cabeza levantada. Entonces ya no vi más, se me subió la calabresa y le quise demostrar al coso ése que cuando quiero sé mover la guinda y me saqué de encima a cuatro o cinco y cuando estuve solo frente al golero le mandé un zapatillazo que te lo boliodire y el tipo quedó haciendo sapitos pero exclusivamente a cuatro patas. Miré hacia el entrenador y lo encontré sonriente como aviso de Rider y recién entonces me di cuenta que me había enterrado hasta el ovario Los otros me abrazaban y gritaban: “¡Pa los contras!”, y yo no quería dirigir la visual hacia donde estaba don Amílcar con el doctor Urrutia o sea justo en la banderita de mi córner, pero en seguida empezó a llegarme un kilo de putiadas, en la que reconocí el tono mezzosoprano del delegado y la ronquera con bitter de mi fuente de recursos. Allí el partido se volvió de trámite intenso porque entró la hinchada de ellos y le llenaron la cara de dedos a más de cuatro. A mí no me tocaron porque me reservaban de postre. Después quise recuperar puntos y pasé a colaborar con la defensa, pero no marcaba a nadie y me pasaban la globa entre las piernas como a cualquier gilberto. Pero el meyado estaba en su día y sacaba al córner tiros imposibles. Una vuelta se la chingué con efecto y todo, y ese bestia la bajó con una sola mano. Miré a don Amílcar y al delegado, a ver si se daban cuenta que contra el destino no se puede, pero don Amílcar ya no estaba y el doctor Urrutia seguía moviendo los labios como un bagre. Allí nomás terminó uno a cero y los muchachos me llevaron en andas porque había hecho el gol de la victoria y además iba a la cabeza en la tabla de los escores. Los periodistas escribieron que mi gol, ese magnífico puntillazo, había dado el más rotundo mentís a los infames rumores circulantes. Yo ni siquiera me di la ducha porque quería contarle a la vieja que ascendíamos a Intermedia. Así que salí todo sudado, con la camiseta que era un mar de lágrimas, en dirección al primer teléfono. Pero allí nomás me agarraron del brazo y por el movado de oro le di la cana a la bruta manaza de don Amílcar. Te juro que creía que me iba a felicitar por el triunfo, pero está clavado que esos tipos no saben perderla. Todo el partido me la paso chingándola y tirando desviado o sea hipotecando mis prestigios, y eso no vale nada. Después me viene el sarampión y hago un gol de apuro y eso está mal. Pero ¿y lo otro? Para mí había cumplido con los sesenta que le había sacado de anticipo, así que me hice el gallito y le pregunté con gran serenidad y altura si le había hablado al delegado sobre mi puesto en Talleres. El coso ni mosquió y casi sin mover los labios, porque estábamos entre la gente, me fue diciendo podrido, mamarracho, tramposo, andá a joder a Gardel, y otros apelativos que te omito por respeto a la enfermera que me cuida como una madre. Dimos vuelta una esquina y allí estaba el delegado. Yo como un caballero le pregunté por la señora, y el tipo, como si nada, me dijo en otro orden la misma sarta de piropos, adicionando los de pata sucia, maricón y carajito. Yo pensé la boca se te haga un lago, pero la primera torta me la dio el Piraña, aparecido de golpe y porrazo, como el ave fénix, y atrás de él reconocí al Gallego y al Chiche, todos manyaorejas de Urrutia, el cual en ningún momento se ensució las manos y sólo mordía una boquilla muy pituca, de ésas de contrabando. La segunda piña me la obsequió el Canilla, pero a partir de la tercera perdí el orden cronológico y me siguieron dando hasta las calandrias griegas. Cuando quise hacerme una composición de lugar, ya estaba medio muerto. Ahí me dejaron hecho una pulpa y con un solo ojo los vi alejarse por la sombra. Dios nos libre y se los guarde, pensé con cierta amargura y flor de gusto a sangre. Miré a diestro y siniestro en busca de S.O.S. pero aquello era el desierto de Zárate. Tuve que arrastrarme más o menos hasta el bar de Seoane, donde el rengo me acomodó en el camión y me trajo como un solo hombre al hospital. Y aquí me tenés. Te miro con este ojo, pero voy a ver si puedo abrir el otro. Difícil, dijo Cañete. La enfermera, que me trata como al rey Farú y que tiene, como ya lo habrás jalviado, su bruta plataforma electoral, dice que tengo para un semestre. Por ahora no está mal, porque ella me sube a upa para lavarme ciertas ocasiones y yo voy disfrutando con vistas al futuro. Pero la cosa va a ser después: el período de pases ya se acaba. Sintetizando, que estoy colgado. En la fábrica ya le dijeron a la vieja que ni sueñe que me vayan a esperar. Así que no tendré más remedio que bajar el cogote y apersonarme con ese chitrulo de Urrutia, a ver si me da el puesto en Talleres como me habían prometido.

El Barco Ebrio - Arthur Rimbaud

Este poema lo leí esta mañana camino al trabajo. Lo escribió el francés Arthur Rimbaud cuando tenía sólo 17 años y sorprende por su calidad. Es una tremenda pieza de la literatura, sin lugar a dudas.

El Barco Ebrio
Arthur Rimbaud

" Mientras descendía por Ríos impasibles, 

sentí que los remolcadores dejaban de guiarme: 
Los Pieles Rojas gritones los tomaron por blancos, 
clavándolos desnudos en postes de colores. 

No me importaba el cargamento, 

fuera trigo flamenco o algodón inglés. 

Cuando terminó el lío de los remolcadores, 

los Ríos me dejaron descender donde quisiera. 

En los furiosos chapoteos de las mareas, 

yo, el otro invierno, más sordo que los cerebros de los niños, 

¡corrí! y las Penínsulas desamarradas 

jamás han tolerado juicio más triunfal. 

La tempestad bendijo mis desvelos marítimos, 

más liviano que un corcho dancé sobre las olas 

llamadas eternas arrolladoras de víctimas, 

¡diez noches, sin extrañar el ojo idiota de los faros! 

Más dulce que a los niños las manzanas ácidas, 

el agua verde penetró mi casco de abeto 

y las manchas de vinos azules y de vómitos 

me lavó, dispersando mi timón y mi ancla. 

Y desde entonces, me bañé en el poema 

de la mar, lleno de estrellas, y latescente, 

devorando los azules verdosos; donde, flotando 

pálido y satisfecho, un ahogado pensativo desciende;

¡donde, tiñendo de un golpe las azulidades, delirios 

y ritmos lentos bajo los destellos del día, 

más fuertes que el alcohol, más amplios que nuestras liras, 

fermentaban las amargas rojeces del amor! 

Yo sé de los cielos que estallan en rayos, y de las trombas 

y de las resacas y de las corrientes: 

¡yo sé de la tarde, del alba exaltada como un pueblo de palomas, 

y he visto alguna vez, eso que el hombre ha creído ver! 

¡Yo he visto el sol caído, manchado de místicos horrores. 

iluminando los largos flecos violetas, 

parecidas a los actores de dramas muy antiguos 

las olas meciendo a lo lejos sus temblores de moaré! 

¡Yo soñé la noche verde de las nieves deslumbrantes,

besos que suben de los ojos de los mares con lentitud, 

la circulación de las savias inauditas, 

y el despertar amarillo y azul de los fósforos cantores! 

¡Yo seguí, durante meses, imitando a los ganados 

enloquecidos, las olas en el asalto de los arrecifes, 

sin pensar que los pies luminosos de las Marías 

pudiesen frenar el morro de los Océanos asmáticos! 

¡Yo embestí, sabed, las increíbles Floridas 

mezclando las flores de los ojos de las panteras con la piel 

de los hombres! ¡Los arcos iris tendidos como riendas 

bajo el horizonte de los mares, en los glaucos rebaños! 

¡Yo he visto fermentar los enormes pantanos, trampas 

en las que se pudre en los juncos todo un Leviatán; 

los derrumbes de las aguas en medio de la calma, 

y las lejanías abismales caer en cataratas! 

¡Glaciares, soles de plata, olas perladas, cielos de brasas! 

naufragios odiosos en el fondo de golfos oscuros 

donde serpientes gigantes devoradas por alimañas 

caen, de los árboles torcidos, con negros perfumes! 

Yo hubiera querido enseñar a los niños esos dorados 

de la ola azul, los peces de oro, los peces cantores. 

Las espumas de las flores han bendecido mis vagabundeos 

y vientos inefables me dieron sus alas por un momento. 

A veces, mártir cansada de polos y de zonas, 

la mar cuyo sollozo hizo mi balanceo más dulce 

elevó hacia mí sus flores de sombra de ventosas amarillas 

y yo permanecía, al igual que una mujer, de rodillas...

Casi isla, quitando de mis bordas las querellas 

y los excrementos de los pájaros cantores de ojos rubios. 

¡Y yo bogué, mientras atravesando mis frágiles cordajes 

los ahogados descendían a dormir, reculando! 

O yo, barco perdido bajo los cabellos de las algas, 

arrojado por el huracán contra el éter sin pájaros, 

yo, a quien los Monitores y los veleros del Hansa 

no hubieran salvado la carcasa borracha de agua; 

Libre, humeante, montado de brumas violetas, 

yo, que agujereaba el cielo rojeante como una pared 

que lleva, confitura exquisita para los buenos poetas,

líquenes de sol y flemas de azur; 

Yo que corría, manchado de lúnulas eléctricas, 

tabla loca, escoltada por hipocampos negros, 

cuando los julios hacían caer a golpes de bastón 

los cielos ultramarinos de las ardientes tolvas; 

¡Yo que temblaba, sintiendo gemir a cincuenta leguas

el celo de los Behemots y los Maelstroms espesos, 

eterno hilandero de las inmovilidades azules, 

yo extraño la Europa de los viejos parapetos! 

¡Yo he visto los archipiélagos siderales! y las islas 

donde los cielos delirantes están abiertos al viajero: 

¿Es en estas noches sin fondo en las que te duermes y te exilas, 

millón de pájaros de oro, oh Vigor futuro? 

¡Pero, de verdad, yo lloré demasiado! Las Albas son desoladoras, 

toda luna es atroz y todo sol amargo: 

El acre amor me ha hinchado de torpezas embriagadoras. 

¡Oh que mi quilla estalle! ¡Oh que yo me hunda en la mar! 

Si yo deseo un agua de Europa, es el charco 

negro y frío donde, en el crepúsculo embalsamado 

un niño en cuclillas colmado de tristezas, suelta 

un barco frágil como una mariposa de mayo. 

Yo no puedo más, bañado por vuestras languideces, oh olas, 

arrancar su estela a los portadores de algodones, 

ni atravesar el orgullo de las banderas y estandartes, 

ni nadar bajo los ojos horribles de los pontones. "

El poeta maldito

Aprovecho esta oportunidad para replicar versos del gran Charles Baudelaire, quien "escandalizó" la Francia del siglo XIX, siendo denominado como "El Poeta Maldito". De sus palabras es posible desprender fácilmente los motivos.

Mantendré la idea de publicar textos que cautiven mi atención al enfrentármeles, pues la idea es compartir las experiencias que, posiblemente, serán similares para los distintos lectores ante estos "iluminados" escritores.

"Iluminados" en virtud de la aptitud prodigia que desarrollan con la pluma y además por sus ideas radicales sobre distintos aspectos de la vida. Disfrútenlo.

Una Carroña
Charles Baudelaire
Y este mundo producía una música extraña
como el agua que corre y el viento
o el grano que un ahechador con movimiento rítmico
agita y voltea con su criba.

Las formas se borraban y no eran más que un sueño,
un esbozo tardo en aparecer
en la tela olvidada, y que el artista acaba
sólo de memoria.

Detrás de las rocas una perra inquieta
nos miraba con ojos enfadados,
espiando el momento de recuperar en el esqueleto
el trozo que había soltado.

Y, sin embargo, tú serás igual que esta basura,
que esta horrible infección,
¡estrella de mis ojos, sol de mi naturaleza,
tú, mi ángel y mi pasión!

¡Sí! tal tú serás, oh reina de las gracias,
después de los últimos sacramentos,
cuando vayas, bajo la hierba y las fértiles florescencias,
a enmohecer entre las osamentas.

Entonces, oh belleza mía, di a los gusanos
que te comerán a besos,
¡que he guardado la forma y la esencia divina
De mis amores descompuestos!

Oscar Hahn: con merecimiento

Pequeño homenaje al nuevo Premio Nacional de Literatura, Oscar Hahn.

¿Por qué escribe usted?

Porque el fantasma porque ayer porque hoy:
porque mañana porque sí porque no
Porque el principio porque la bestia porque el fin:
porque la bomba porque el medio porque el jardín

Porque Góngora porque la tierra porque el sol:
porque San Juan porque la luna porque Rimbaud
Porque el claro porque la sangre porque el papel:
porque la carne porque la tinta porque la piel

Porque la noche porque me odio porque la luz:
porque el infierno porque el cielo porque tú
Porque casi porque nada porque la sed

porque el amor porque el grito porque no sé
Porque la muerte porque apenas porque más
porque algún día porque todos porque quizás

...el gran Borges

El enamorado
Jorge Luis Borges
Lunas, marfiles, instrumentos, rosas,
Lámparas y la línea de Durero,
Las nueve cifras y el cambiante cero,
Debo fingir que existen esas cosas.
Debo fingir que en el pasado fueron
Persépolis y Roma y que una arena
Sutil midió la suerte de la almena
Que los siglos de hierro deshicieron.
Debo fingir las armas y la pira
De la epopeya y los pesados mares
Que roen de la tierra los pilares.
Debo fingir que hay otros. Es mentira.
Sólo tú eres. Tú, mi desventura
Y mi ventura, inagotable y pura.

La magia de la sensación

Esta vez comparto un poema de Amado Nervo, escritor -señalado así pues se dedicó a la poesía y a la prosa- mexicano, quien realmente se llamaba Juan Crisóstomo Ruiz de Nervo y Ordaz. ¿Razones para elegir el texto? Ninguna en especial, salvo el darlo a conocer. Su simpleza transporta y provoca cierta catarsis. O acaso, ¿nunca les ha tocado sentirse de tal forma? ¿Les ha atravesado el ámbito físico la magia de esa sensación?

El Primer Beso
Amado Nervo
Yo ya me despedía.... y palpitante
cerca mi labio de tus labios rojos,
«Hasta mañana», susurraste;
yo te miré a los ojos un instante
y tú cerraste sin pensar los ojos
y te di el primer beso: alcé la frente
iluminado por mi dicha cierta.

Salí a la calle alborozadamente
mientras tú te asomabas a la puerta
mirándome encendida y sonriente.
Volví la cara en dulce arrobamiento,
y sin dejarte de mirar siquiera,
salté a un tranvía en raudo movimiento;
y me quedé mirándote un momento
y sonriendo con el alma entera,
y aún más te sonreí... Y en el tranvía
a un ansioso, sarcástico y curioso,
que nos miró a los dos con ironía,
le dije poniéndome dichoso:
-«Perdóneme, Señor esta alegría.»

De visita por el Infierno

A continuación pongo a su disposición un texto escrito por el británico William Blake -de acuerdo a ciertos críticos el más grande artista de Inglaterra, pues además de ser poeta era pintor y grabador-, quien hacia fines del siglo XVIII y comienzos del inmediatamente próximo -a razón de la lógica- se mostró interesado por temáticas místicas, seguramente por alguna lectura de La Divina Comedia de Dante Alighieri, poema épico sobre el cual realizó una serie de acuarelas. La imagen de la derecha es una de ellas llamada, precisamente, "El Infierno de Dante".

Proverbios del infierno

William Blake, de "El Matrimonio del Cielo y el Infierno"

El cuerpo muerto no venga injurias.

El acto más sublime consiste en poner a otro ante ti.

La necedad es el atuendo de la bellaquería.

La vergüenza es el atuendo del orgullo.

Las prisiones se construyen con piedras de Ley;

los lupanares con ladrillos de religión.

Ningún pájaro se remonta demasiado alto si lo hace con

sus propias alas.

Un cuerpo muerto no venga injurias.

El exceso de tristeza ríe; el exceso de alegría solloza.

La Locura es el manto de la Bellaquería.

La Vergüenza es el manto del Orgullo.

El rugido del león, el aullido de los lobos, el furor del mar

en la tormenta, y la

destructiva espada son porciones de Eternidad demasiado

grandes para el ojo del hombre.

El Goce fecunda, el Dolor pare.

El pájaro un nido, la araña una red, el hombre amistad.

Lo que hoy es probado, fue una vez tan solo

imaginado.

La altivez del pavo real es la gloria de Dios.

La lujuria del chivo es la liberalidad de Dios.

La cólera del león es la sabiduría de Dios.

La desnudez de la mujer es obra de Dios.

Los tigres de la ira son más sabios que los caballos de la

instrucción.

Aquel que ha sufrido tus imposiciones en él, te conoce.

El rugir de los leones, el aullido de los lobos,

el oleaje furioso del mar huracanado y la espada

destructora son porciones de la eternidad demasiado

grandes para que las aprecie el ojo humano.

En tiempo de siembra aprende, en la cosecha enseña, en

invierno disfruta.

Que el hombre vista la melena del león y la mujer el

vellón de la oveja.

Presto has de estar para decir lo que piensas,

que así el ruin te evitará.

Todo lo que es posible creerse

es imagen de la verdad.

Conduce tu carro y tu arado sobre los huesos de los

muertos.

El camino del exceso lleva al palacio de la sabiduría.

Prudencia es una rica vieja y fea mujer cortejada por

la Incapacidad.

Aquel que desea pero no actúa alimenta la Pestilencia.

Nunca el águila malgastó tanto su tiempo

como cuando se avino a aprender del cuervo.

Un loco no ve el mismo árbol que ve un hombre sabio.

Aquel cuyo rostro no ofrece luz nunca debe convertirse en estrella.

La Eternidad esta enamorada de las producciones del Tiempo.

A la atareada abeja no le queda tiempo para la pena.

Las horas de la locura el reloj las mide;

pero ningún reloj puede medir las de la sabiduría.

Del mismo modo en que el gusano elige las más bellas hojas para

depositar sus huevos,

el cura deposita sus maldiciones en los placeres más bellos.

La cabeza Sublimación, el corazón Patetismo, los genitales

Belleza, las manos y pies

Proporción.

La Mejora construye caminos rectos, pero los caminos tortuosos

sin mejora alguna son

los caminos del Genio.

Piensa por la mañana, actúa a mediodía,

come al anochecer y duerme por la noche.

El gran Teófilo - A modo de introducción

Hace muchísimos años he deseado transmitir ideas, pensamientos y construcciones ideológicas para que sean difundidos. Sin embargo, mi contribución comenzará a brotar desde las creaciones ajenas, pues considero que existen numerosas publicaciones de distintos literatos -y algunos no tantos- que son desconocidas para el público general. Por ello, y a modo de introducción, daré inicio a este humilde blog posteando un texto que recibí hace muchos años de parte de un amigo, con el cual él mismo me dio a conocer al gran Teófilo Cid, escritor chileno que formó parte del grupo La Mandrágora -junto a Braulo Arenas y Enrique Gómez Correa, a quienes se les uniría más tarde Jorge Cáceres.

El escritor y su rol subversivo:

"El papel que debe representar el escritor en la actual sociedad, no puede sino ser subversivo. En ese sentido lo fueron los espíritus como Balzac, Baudelaire, el mismo Proust. En el presente subversivos, aunque sin pretenderlo, hasta poetas como Saint John Perse y Ezra Pound. Todo depende del grado de confianza que depositemos en la palabra subversión. Cada vez que el hombre abre las expuertas ilusorias de sus sueños, se hace visible en el mundo sórdido una acusación vehemente. Es obvio casi volver a repetir lo dicho por los más grandes acusadores de la vida. El hombre, con medios policiales y oprobiosos, mediante un señuelo ruin y la prédica mística y majadera ha venido emponzoñando las fuentes de la libertad hasta hace de sus aguas una bebida turbia, de rancio y dudoso valor. Comprendo que frente a esos hombres que así han parapetado sus posiciones en los lugares de la “idealidad” para convertir en beleño fementido los dones más importantes de la vida se hayan atrincherado otros, en una empresa de guerra a muerte. Los escritores empece a veces a su propia libertado consciente, están en esa línea de fuego. La belleza cuando abandona el gorro frigio desaparece anonadada de vergüenza. El servilismo la mata. Al responder así a la encuesta formulada por la revista de la SECH no es mi ánimo lucir una especie de heroísmo gascón que estoy lejos de tener. Personalmente, la sociedad tal cual está constituida, me produce un asco invencible. Mi relación con ella es más bien de índole negativa. Me niego a colaborar en la repetición de la mentira…No. Los términos son irrecusables. Para mí, al menos. Y para otros muchos. El escritor es un ser explosivo"

N.de la R.: El título es creación mía; el texto apareció en la revista "Escritor y Sociedad".